If I'm alone I cannot hate.

La notte della partenza di Roxanne, Iona non aveva chiuso occhio. Era rimasto immobile, prima seduto sulle scale che conducevano al piano superiore, poi steso nel letto con le coperte disfatte dal pomeriggio. La cosa peggiore, però, non era il fatto che gli mancasse Roxanne perché, stranamente, a lei non pensava proprio, quanto il fatto che non riuscisse a pensare a nulla. Nulla gli frullava per il cervello, eppure non dormiva. Alle prima luci dell’alba non aveva più resistito e si era alzato da quel letto, per non fare altro se non gironzolare per la casa tutto il giorno.
Non che non avesse combinato nulla. Aveva dato una pulita un po’ ovunque, spalancando le finestre e levando da ogni camera quel pesante odore di chiuso che le caratterizzava.
In quei giorni era uscito pochissimo. Quando non aveva voglia di rimanere in casa, al mattino imboccava il sentiero che portava diritto al villaggio più vicino e camminava fino a quando non sentiva dolore alle gambe, poi tornava indietro. Preoccupato, più volte Hrones gli aveva chiesto di trovare un lavoro, anche di poco conto, soltanto per tenersi attivo. Ma Iona aveva rifiutato categoricamente. Ancora, il drago gli aveva chiesto se non volesse saltargli sulla groppa e volare per un po’, o semplicemente uscire di casa e parlare con lui di ciò che era accaduto. “No.” Hrones non udiva altro e, abbattuto, si ritirava nei boschi per cacciare.
Ora, Iona era seduto nell’immenso salone al pianterreno. Quando vi si era seduto, l’immensa poltrona in legno scuro aveva emesso uno strano suono, quasi gracchiante, ma poi si era più lamentata. Spinse la propria testa all’indietro, incontrando lo schienale della sedia, e si portò le mani sul ventre, incrociandole appena. Si chiese cosa ci fosse di sbagliato in lui, nella sua vita. Iona non era quel tipo di persona così profondamente sentimentale da sentire la mancanza della propria compagna dopo neanche due giorni, ma era tutto il suo passato fino a quel momento che lo teneva quasi in un costante stato di tacita delusione. Era come se la partenza di Roxanne avesse acceso in lui qualcosa, una sorta di campanello d’allarme che lo avvisava di essere in errore. Iona ripensò a tutto ciò che aveva fatto nella sua vita, a tutto ciò che gli era capitato. Essere un mercenario era ormai appurato e l’aveva accettato già da tempo, sin dal primo istante in cui si era accorto di esserlo a tutti gli effetti. Persino la morte di tutti i suoi cari aveva poco conto. Ciò che più lo mandava in paranoia, però, era soprattutto il fatto di non essere riuscito a portare avanti nulla di concreto nella propria vita fino a quel momento. Aveva ormai quasi venticinque anni, e cosa aveva fatto fino a quel momento? Ucciso persone per soldi, vagato come un pellegrino per le Fazioni e, conclusione ad effetto, aveva rapito una ragazza per il solo piacere personale.
Scosse la testa, distendendo le lunghe gambe fino a raggiungere con i piedi il bordo del camino. Non aveva la più pallida idea di dove fosse Roxanne in quel momento. Poteva essere a casa propria, certo, chiusa a chiave nella propria stanza. Oppure poteva essere chissà dove, mandata in esilio dalla propria madre. Di una cosa Iona era certo: non sarebbe andato a cercarla. Da quando ella aveva espresso il desiderio di tornare a casa per ragionare con sua madre ed era volata via con David, Iona aveva provato nei suoi confronti una sorta di fredda delusione. Iona accettava tutto: il fatto che fosse una sua decisione, che lo faceva per non metterlo nei guai, che sarebbero stati meglio in un ipotetico futuro. Ma non poteva accettare il suo orgoglio ferito che gli uggiolava dentro come un cucciolo abbandonato.
Chiunque avesse incontrato nel corso dei suoi viaggi, almeno una volta gli aveva detto di avere un brutto carattere. Del resto, Iona stesso ne era cosciente. Testardo, cinico, a tratti apatico, crudele in diverse occasioni ma, soprattutto, profondamente orgoglioso. Se c’era una cosa alla quale non aveva mai rinunciato, era proprio l’orgoglio.
Dei leggeri tocchi alla porta lo riportarono alla realtà. Iona sollevò il capo, fissando intensamente la porta. Un altro tocco. Si alzò controvoglia, dirigendosi verso l’atrio della casa. Nella sua mente, uno dopo l’altro, sfilarono una serie di personaggi che Iona aspettava di incontrare dietro quella porta. Dante di ritorno sull’Isola? Brandon – che lo credeva essere il suo migliore amico, invano – che gli faceva una visita? O l’intera armata discesa da Onore giunta a toglierlo da sopra al suolo terrestre? Sperò vivamente che si trattasse dell’ultima ipotesi.
La prima cosa che vide, fu il suo sorriso. Largo, emozionato, quasi luminoso. Poi i suoi occhi, e infine la figura di Roxanne si fece chiara davanti a sé. La fissò dall’alto in basso per qualche secondo, una mano ferma sulla maniglia e l’altra appoggiata allo stipite della porta. Il fatto che lei fosse lì lo meravigliò: che fosse fuggita ancora? E poi, com’era arrivata fin lì? Una parte di lui si mosse eccitata, sbatacchiando come un topo in una scatola nel profondo del suo stomaco. Qualcosa lo bloccò, però. Qualcosa di forte, che gli immobilizzò le membra e gli fece assottigliare lo sguardo e aggrottare le sopracciglia.
Non disse nulla ma, lasciando la porta aperta, si voltò dirigendosi in cucina.

La voce di Roxanne gli risuonava forte nella mente, potente come un grido, mentre Iona si allontanava verso la cucina. La ragazza aveva urlato il suo nome, contenta di vederlo, ma lui non aveva reagito. In realtà, qualcosa aveva fatto: si era voltato ed era andato via. Non era orgoglioso di ciò che aveva fatto e, interiormente, era piuttosto combattuto, ma poteva affermare che quella era la prima cosa che gli era passata per l’anticamera del cervello. Del resto, non poteva dire di non provare assolutamente nulla per il ritorno di Roxanne. Una parte di lui, infatti, gioiva in maniera smisurata, spingendolo quasi a voltarsi di colpo, afferrare la ragazza e stringerla a sé come se non vi fosse un domani. L’altra parte, invece, più fredda e calcolatrice, aveva agito prepotentemente, come a spegnere un incendio, ed era prevalsa nel cuore di Iona, facendo sì che ignorasse totalmente Roxanne.
Intanto egli, con passo lento e con la coda dell’occhio fissa a guardare dietro di sé, si diresse in cucina. Aprì un’anta della grossa credenza e ne estrasse un calice e una vecchia bottiglia, ormai piena di liquido solo a metà. L’aveva ritrovata solo il giorno prima, ed era certo che fossero passati anni da quando quel liquido era stato imbottigliato. Non sapeva bene cosa fosse, ma il tempo l’aveva reso senz’altro migliore. Ricordava che suo padre e suo nonno se ne versavano qualche calice ogni tanto, quando erano particolarmente nervosi o preoccupati, e subito dopo sembravano stare meglio. Iona conosceva tutti i tipi di bevande da locanda, quel tipo di liquido corroborante, quasi energetico, capace di riscaldare gli animi in inverno, dimenticare tutti i problemi di una vita per qualche e, perché no, anche andare fuori di testa per un po’. Quel liquido, però sembrava diverso. Iona lo versò nel boccale, riempendolo quasi fino al bordo, poi lo buttò giù tutto d’un sorso. Quando il liquido scendeva giù per la gola bruciava con forza, lasciandosi dietro un retrogusto dolciastro. Iona era convinto che lo aiutasse a pensare. Era come se gli schiarisse la mente, diradasse le nubi che la attanagliavano e le desse una ripulita. Lanciò uno sguardo alla porta della cucina, come a poter vedere la figura di Roxanne da lì. Si sedette sul bordo del grosso tavolo d’abete che campeggiava al centro della stanza, il volto abbassato e il calice ancora stretto in mano.
Non poteva dire di essere arrabbiato con Roxanne perché conosceva bene il poderoso sentimento d’ira, e non era ciò che provava in quel momento. Poteva dirsi infastidito, ma non di certo del ritorno della ragazza. Nervoso, anche. A distanza di un paio di giorni, ancora non riusciva a sbollire il nervosismo provato al momento della partenza di lei. Non le dava pena per questo, né per il fatto che avesse scelto lei la via da seguire, ma... Avrebbe almeno potuto chiedergli cosa ne pensava lui. Insomma, avrebbe cercato di impedirglielo – invano, certo – ma almeno sarebbe stato cosciente di ciò che Roxanne avrebbe dovuto fare. Forse, avrebbe potuto persino raggiungerla. E poi, si era sentito davvero umiliato quando la ragazza gli aveva detto di lasciar stare David, il rivale di una vita, solo perché egli stava facendo il proprio lavoro. Lui non era il cane da guardia da zittire quando abbaia troppo.
Si alzò, scuotendo la testa. Posò il calice sul tavolo, accanto alla bottiglia, ed uscì nuovamente nella sala grande. Roxy era ancora sulla soglia della porta e, fissandolo, gli chiese cosa avesse. Iona la fissò, senza alcuna particolare emozione dipinta sul viso, poi scosse la testa, sospirando. “Niente. Bentornata” disse con una punta d’amarezza nella voce. Si sedette su una delle poltrone accanto al camino – quella dove era seduto prima dell’arrivo di lei – e allungò le gambe, socchiudendo appena gli occhi.

Roxy gli si avvicinò. Iona poteva vedere la sua figura con la coda dell’occhio, scrutarla appena, scorgere il suo viso. Sospirò impercettibilmente. Sin da quando era bambino, non c’era stato un giorno in cui sua nonna non gli avesse ripetuto quella cosa. Ogni momento era buono per dirglielo, ogni singolo istante. La somiglianza di Iona con suo padre e suo nonno non si fermava solo ad un primo aspetto, per niente: ciò che più accomunava i tre maschi di casa Diarmuind era il soprattutto il carattere. Tutti e tre erano freddi calcolatori, testardi, orgogliosi e feroci come lupi. Sua nonna diceva anche che doveva essere per quei tratti del loro carattere che lei e la madre di Iona si erano innamorate di loro ma, spesso, usciva fuori quella parte da Diarmuind che sembrava troppo difficile da soffocare. Allora bisognava lasciarli stare per un po’, fargli sbollire la rabbia e poi, magari, soltanto dopo, fargli capire dove avevano sbagliato. La donna diceva anche che era incredibile vedere come un bambino così piccolo potesse già aver assunto tutti i caratteri più forti della famiglia: sembrava che il gene Diarmuind fosse più potente di tutti, che andasse a sovrastare qualunque altra cosa. Iona ne era l’esempio più palese.
Si chiese se in quel momento non stesse dando mostra di quel gene da degno membro della sua famiglia. Roxanne ancora non lo conosceva bene, non sapeva quali fossero le mille sfumature del carattere di Iona, ma di certo in quel momento stava assaggiandone una buona quantità. Iona non era una di quelle persone che tengono su il muso quando sono arrabbiate o innervosite per qualcosa ma, piuttosto, il suo viso diventava una maschera inespressiva, dietro la quale il cervello lavorava ininterrottamente, perso fra chissà quali pensieri.
La mano di Roxanne intrecciata alla sua lo riportò alla realtà. Fissò prima le mani, per poi spostare lo sguardo sulla ragazza. Scosse appena il capo, sospirando ancora. Lei gli parlò, dicendogli che se lui non le avesse detto in cosa lei aveva sbagliato, non sarebbero mai riusciti a superare il problema. Iona l’ascoltò con attenzione, indeciso se parlarle o meno. Era certo che, se avesse cominciato a parlare, probabilmente si sarebbe innervosito ancora di più. Ma doveva almeno provarci. Se provava qualcosa per quella donna, se davvero era convinto di non aver commesso un errore a portarla via con sé, doveva provarci. Dirle che era arrabbiato per il suo atteggiamento nei suoi confronti, che non era infastidito dal suo prendere decisioni che la riguardavano, ma dal non esporle a lui. E ancora, che non voleva essere trattato come una bestia da guardia da zittire al momento buono. Infine, voleva dirle che lui era fatto così e che, se anche lei provava qualcosa per lui, doveva accettarlo così com’era e con tutto quel grosso carico d’orgoglio che egli si portava dietro.
Iona concentrò lo sguardo verso il camino, spento da molti anni. “Odio essere trattato come se fossi un cane da zittire.” disse infine, più rivolto a se stesso che a Roxanne, “Tutte le volte che cerco di proteggere qualcuno è ‘fermo, Iona’, ‘zitto, Iona’, ‘sta solo facendo il suo lavoro, Iona’”. Sottolineò quell’ultima frase con amarezza. “Sarò anche una persona difficile, ma almeno concedetemi di non essere umiliato così.” Piegò il capo all’indietro, fino allo schienale della poltrona. “E poi, sei libera di fare ciò che vuoi, ma ti costa tanto parlarne anche con me, prima? Non te l’avrei impedito, Roxanne, ma almeno ne sarei stato partecipe.” Sollevò il capo di scatto, fissando lo sguardo negli occhi di Roxanne. “Va anche bene che ci conosciamo da quanto, qualche giorno?, però no, Roxanne, sarò io quello difettoso, ma non mi vanno giù queste cose”. Chiuse il discorso sbuffando appena. Ora fissava nuovamente il camino come se fosse divenuto la cosa più importante al mondo. In quel momento, sua nonna gli avrebbe dato del ‘lupo ferito’, e gli avrebbe detto che non era bene ‘stare in disparte a leccarsi le ferite’.
Iona pensò che le sue, di ferite, erano davvero troppe e non avevano mai sanguinato così tanto.

Iona vide se stesso riflesso negli occhi di Roxanne. Capelli scuri e scompigliati, barba incolta, due pozzi cupi e senza fondo al posto degli occhi: non si stupiva che la gente credesse che suo padre Càel fosse tornato dalla tomba. Era pressoché la sua copia perfetta. Si chiese allora se anche suo padre, a tempo debito, magari quando era stato giovane proprio come lui, si fosse ritrovato in quella situazione, con lo sguardo fermo negli occhi di una ragazza a fissare il proprio riflesso e pensare quanto somigliasse a suo padre. Se i lineamenti non mentivano, di sicuro non mentiva nemmeno ciò che Iona aveva dentro. Che quello fosse il carattere di suo padre era ormai appurato. Crescendo senza una madre, Iona aveva ricevuto tutto da quell’unica fazione maschile rappresentata da Càel e, di conseguenza, era diventato la sua esatta riproduzione. Magari non se ne rendeva neanche conto, ma tutto in lui ricordava il defunto genitore: le movenze, i vizi, le particolarità. Persino la voce era quantomai identica a quella del padre. Di sua madre aveva visto soltanto un misero ritratto, e aveva capito d’aver preso ben poco da lei. Minuta, chiara di carnagione, occhi chiari, bocca piccola e naso all’insù. E poi, a detta di sua nonna, tanto dolce e gentile che vederla con una simile bestia – quale effettivamente era visto chiunque fosse un maschio diretto discendente Diarmuind – meravigliava non poco. Forse però, anche se in piccole dosi, qualcosa da lei Iona doveva aver preso. Quella piccola sfumatura del suo carattere, così impercettibile eppure così chiara in alcuni momenti, non doveva essere uscita fuori dal nulla. Iona non se ne rendeva conto, certo, ma in quel momento ne stava dando sfoggio. Un piccolo, minuscolo e solitario gene doveva esserci in lui, e doveva essere così potente da riuscire a contrastare la sua natura indomita.
Quando Roxy si scusò con lui, dicendogli che in nessun modo lei aveva desiderato ‘mettergli i piedi in testa’ e che se aveva agito così era stato solo per il suo bene, Iona sospirò. “Scusami, ho esagerato” disse soltanto. Quando quelle poche parole fuoriuscirono dalla sua bocca, Iona non credette d’averle dette davvero. Nessuno, fosse stato Dante, il suo amico, o i suoi famigliari a tempo debito, poteva vantarsi d’aver udito delle parole di scuse da parte di Iona. Forse suo padre era stato il solo, e ben poche volte. Era risaputo e, anzi, molto spesso era persino dato per scontato: Iona non chiede perdono a nessuno. Non è nei suoi modi, sono gli altri che lo invocano, scusandosi e supplicandolo di risparmiare loro la vita. Ma non lui. Quello doveva essere un grande avvenimento.
All’improvviso, Iona si sentì più sereno. Non perché si fosse scusato con Roxanne, ci mancherebbe, ma perché in qualche modo, stava calmandosi e l’indifferenza provata fino a poco prima stava sciogliendosi come neve al sole. Si sporse tutto ad un tratto verso il viso di Roxanne, lasciando che il suo naso sfiorasse quello di lei. Non disse nulla, ma il suo sguardo si assottigliò, andando ad incontrare quello di lei.

Iona avvertì le gambe di lei distendersi dolcemente sulle sue. La fissò per un attimo, sollevando il capo. Come gli era mancata quella ragazzina e, ancor più, i suoi grandi occhi di nocciola. Poteva benissimo vedercisi riflesso all’interno, e tutto ciò che poteva osservare era un ragazzo scorbutico, stropicciato e con un brutto cipiglio. Per un momento, gli dispiacque per Roxy. Poteva avere tutto, e alla fine aveva scelto lui. Doveva ritenersi fortunato. Una ragazza capace di tenergli testa così abilmente non l’avrebbe più trovata con tanta facilità. Forse era proprio quello a rendere Roxanne una persona speciale sotto molti punti di vista: fronteggiare Iona non era cosa da poco, accidenti.
Lei lo ringraziò, riconoscendo che per lui quelle parole significavano molto. Iona annuì distrattamente, sbadigliando appena. Allungò una mano verso il viso di Roxanne, sfiorandolo appena con due sole dita. “Serve la tua presenza in questa casa” le disse. Lanciò uno sguardo fugace alla gigantesca stanza nella quale si trovavano, con le alte pareti tappezzate di araldi con draghi e leoni rampanti, il camino immenso e scuro come le fauci di un drago, i mobili in legno massiccio, la luce tenue del giorno morente a dorare il tutto. “Credo che tu le sia mancata” ridacchiò Iona, “Dico davvero”. Sorrise appena, storcendo un po’ il naso.
Fu allora che Roxy glielo disse: durante quel breve periodo di assenza, aveva avuto modo di parlare con uno stregone. Iona la ascoltò con attenzione. Lei gli disse che ‘potevano stare tranquilli per un po’’. A quelle parole, al ragazzo scappò un sorrisetto divertito. “Questa è l’unica cosa che mi fa apprezzare gli stregoni” disse, poi allungò le braccia e afferrò saldamente Roxy, spostandola sulle proprie gambe. Le circondò la vita con le braccia, avvicinando il viso al collo di lei.
“Sai” le disse all’improvviso, “Tra un po’ tornerò a lavoro.” Lo disse in un sussurro, come se parlasse più a se stesso che alla propria ragazza. “Potresti... Rimanere sola per qualche giorno. Insomma, Hrones dovrò portarlo con me, e...” sospirò, “Credi di potercela fare?”. Allontanò appena il viso, per osservare la sua reazione. “Oppure” continuò, “Potrei prenderti un cucciolo. Ti piacciono? Conosco un tizio che vende animali selvatici, cioè, cuccioli di animali selvatici. Ha lupi, cerbiatti, orsi, persino dei cuccioli di leone, li ho visti!” Iona sorrise convinto, “Ne ho sempre desiderato uno, che ne dici? Potremmo crescerlo qui.” Posò il viso su una spalla della ragazza, attendendo la sua risposta.

Adorava quando Roxanne lo fissava con quei suoi occhi luminosi e attenti, quasi pendesse totalmente dalle sue labbra. Era una sensazione quantomai nuova per Iona: anni passati nella più completa solitudine – rotta solo dall’intervento di un drago dal carattere burbero – gli avevano fatto dimenticare quei piccoli gesti. Quando una giovane lo guardava con quel tipo di sguardo, aveva sempre altre mille cose che le frullavano nella testa. Roxy invece no. Era come se, nonostante tutto, esistesse soltanto lui. C’era qualcosa di speciale in tutto ciò, qualcosa di nuovo, addirittura.
Tuttavia, ben presto lo sguardo di Roxanne si spense, non appena Iona ebbe parlato del suo lavoro e della necessità di lasciarla in casa in tutta sicurezza. Aveva previsto che reagisse così, che rimanesse delusa. Del resto, Iona si prospettava, nel migliore dei casi, di lasciarla completamente sola per una settimana circa almeno una volta al mese. Hrones sarebbe partito con lui, e allora chi sarebbe rimasto con la piccola Roxanne? Iona aveva pensato a tante soluzioni, in realtà: la sua mente aveva cominciato a frullare come le ali di un colibrì impazzito. L’idea del cucciolo era quella che gli piaceva di più. Le avrebbe preso qualsiasi cosa Roxanne avesse potuto desiderare. I cuccioli, si sa, occupano tempo e ben presto ella avrebbe dimenticato le assenze di lui. Ne avrebbe presi persino quanti ne voleva: era disposto ad accettare una casa piena di animali d’ogni tipo. Gli sarebbero piaciuti dei cani da caccia, da poter sfruttare per l'approvvigionamento, o anche degli animali selvatici come dei lupacchiotti. Sono allegri e tendono a proteggere il loro territorio una volta divenuti adulti. Sembrava perfetto. Ma non per Roxy, a quanto pareva. Aveva colto subito il suo sguardo di disapprovazione a quella proposta.
Va bene, niente animali, ma Iona aveva considerato persino l’ipotesi di rispedirla a casa da sua madre per quei periodi. A tale proposito, c’erano ben due possibilità: che madre e figlia si riappacificassero e che Iona entrasse a far parte della famiglia, o che Roxanne venisse rapita ogni volta e lui dovesse correre a salvarla. Cancellò la proposta ancor prima di esporla. Era certo che sarebbe stata più che disastrosa.
Roxy cominciò a giocherellare con i bottoni della camicia, con fare distratto. Iona la studiò di sottecchi: lo sentiva sulla pelle che qualcosa si stava agitando nella mente di lei, qualcosa che – Iona ne era ormai certo – avrebbe negato a prescindere.
“Oppure” disse, “Potrei venire con te.” Iona sussultò così violentemente che le sue malandate costole gli lanciarono una fitta d’avvertimento. Venire con lui? Una cosa del genere non era fattibile né in cielo né in terra. Da escludere a priori.
Guardò Roxanne accigliato, aggrottando la fronte e scostandosi da lei. Cercava di capire se ella dicesse sul serio o si trattava soltanto di una battuta. Iona sperava si trattasse del secondo caso, ma Roxy lo guardava tanto intensamente da farlo ricredere. Andare con lui. In missione.
Sospirò sonoramente. “Stai scherzando, vero?” le chiese. Considerò mentalmente tutti i lati negativi del portare Roxy con sé. In primo luogo, lui era un assassino ricercato: avrebbero potuto rapire Roxy per arrivare a lui. Avrebbero potuto torturarla, per ripagarlo di tutte le persone che aveva ucciso per denaro. Avrebbe potuto assistere a scene raccapriccianti. Avrebbe potuto mandargli in fumo qualche copertura. O, peggio ancora, rimanere ferita. Iona sapeva utilizzare una lama sin dall’età in cui era riuscito a tenerne una tra le dita: che Roxy lo ignorasse? La guardò ancora, puntando i suoi occhi scuri in quelli color nocciola di lei. “Venire con me” ripetè. “Ricordi che lavoro faccio, Roxanne? Non sono mica un panettiere. Dimentica tutto, troveremo una soluzione al momento.” Strinse le braccia al petto come a dire che l’argomento era bello che chiuso.

Lo sguardo di Iona era duro e severo, segno che era molto più che contrariato. Guardò Roxanne di sottecchi, come a voler spiare la sua espressione al secco rifiuto, ma senza darle qualche barlume di speranza. Non fece in tempo a sollevare appena gli occhi che la ragazza gli si era praticamente arrampicata sopra, quasi sedendosi su di lui, con quel luccichio negli occhi per niente rassicurante. Roxanne si portò le sue mani al petto, dicendogli, anzi, pregandolo di ripensarci poiché alla fine non era tutto perduto. Lui poteva addestrarla, insegnarle le basi dell’autodifesa oppure, poteva utilizzarla come esca, per attirare “qualche pollo alla sua lama”. A quelle ultime parole, Iona s’infuriò. “Qualche pollo alla mia lama? Cosa credi che saremmo, una coppia di vigilanti da strapazzo? No, Roxanne, togliti dalla testa queste stupide idee.”
Quando ebbe finito di parlare, quasi immediatamente gli ritornò alla mente suo padre. Anche lui era solito rimproverarlo con quella particolare durezza ogniqualvolta Iona era nel torto, o ne aveva combinata qualcuna. Non era il tipo da picchiarlo, suo padre, quello no, ma le parole che utilizzava e il tono della sua voce facevano sì che si sentisse sempre tremendamente in colpa per ciò che aveva commesso. Si chiese ancora una volta se non stesse diventando la sua copia precisa, se non stesse crescendo seguendo le sue orme, ma ricalcandole passo passo. Sospirò quando Roxanne gli disse che non gli sarebbe stata appiccicata.
Strattonò il polso dalla presa della ragazza e se lo portò verso il viso, prima a mantenersi la fronte con sguardo assente, poi a ravviarsi i capelli.
Fissò finalmente il proprio sguardo in quello di Roxanne. Gli occhi dolci color nocciola di lei accoglievano nelle pupille scure il riflesso di un uomo stanco, smagrito e dannatamente arrabbiato. Quasi non si riconobbe. Gli accadeva di perdere un po’ di peso quando era troppo ferito per andare a caccia ed era costretto nel letto di qualche locanda, ma quella che dimostravano le sue guance scavate, era un tipo di magrezza differente. Era scarsità di sonno, digiuno volontario e solitudine. Voleva forse ridursi all’estremo? Diventare ancor più pallido e magro di com’era già? O peggio, diventare ancor più serio e scorbutico? Scosse impercettibilmente la testa, come a voler rimuovere quel pensiero. Forse poteva portare Roxanne con sé, dopotutto. Certo, non l’avrebbe mai esposta ai pericoli delle missioni, ma un po’ di autodifesa non doveva farle poi tanto male. Giusto per precauzione, ecco.
Si pentì di ciò che stava per dire ancor prima che uscisse dalla sua bocca. “Va bene”. Non disse altro, sapeva che era sufficiente. Non fece raccomandazioni, non pose contratti, non fece niente di niente. Si accasciò un po’, stanco, ma senza mai staccare lo sguardo da Roxanne.